沈砚把椅子推回原位时，窗外雨声正好停了。他没多看那片黑沉的天，转身就走，湿透的旧衣搭在椅背上，像一具被剥下的皮。
次日清晨六点四十分，巡捕房铁门刚开一条缝，他就踩着晨雾进了楼。走廊灯还亮着，照得水泥地泛青。他径直走向档案室，脚步没停——昨天夜里写下的计划第一条就是“调取墨斋工商注册及近三个月交易备案”，这事不能拖，更不能假手他人。
文书老周正蹲在柜前泡茶，铜壶嘴冒着白气。见他进来，头都没抬：“沈探长早啊。”
“材料准备好了？”沈砚站在案前，声音不高不低。
老周慢悠悠吹了口茶沫：“您要的那份……昨儿下午就被赵副探长收走了，说是要‘统一归档’。”他顿了顿，“哦对，还有这个。”从抽屉里抽出一张折好的纸，轻轻搁在桌上，“监察科送来的，说是匿名举报，牵涉到您私查军方人员的事。”
沈砚没动那纸，只问：“什么时候的事？”
“今早八点前就放这儿了。”老周端起茶杯，“字是打印的，没署名。上头发话，让您这两天先别碰敏感案子，等问清楚再说。”
沈砚点头，转身离开。他走得很稳，但袖口那截银表链，在拐角处撞上消防栓时发出了一声脆响。
办公室门虚掩着，他推门进去，顺手把帽子挂在衣帽钩上。桌面上多了份文件夹，封皮印着“内部传阅”红章。他翻开，一页是伪造的行车记录单，另一页贴着他和魏三合在码头蹲守的照片——拍摄时间显示为凌晨两点十七分，正是他从暗渠爬出后不久。
照片边上用红笔圈出两人身形，批注写着：“形迹可疑，疑似与青帮有联络。”
他把文件夹合上，放在角落。然后拉开抽屉，取出笔记本，写下一行字：“系统开始反制。消息来源：内线或监控。行动受限程度：二级。”
写完他合上本子，起身去城南商会。走路去，不坐黄包车，也不走主街。
半道上有个卖煎饼的老头，见他路过，忽然咳嗽两声，抬头说：“昨儿夜里，有人看见穿中山装的先生，拄文明杖，十一点过进的军需仓后门，带两个黑衣随从。”
沈砚停下：“你亲眼见的？”
老头摇头：“我侄子在守夜，他说那人左手拎灯笼，右手拿杖，走得慢，但一步不差。”
“穿什么鞋？”
“黑皮鞋，擦得亮。”
沈砚记下，给了两枚铜板。老头咧嘴一笑：“这年头，知道得多，活得短。”
他继续往前走，心里却已翻了几遍。周慕云惯用右手持杖，但写字是左手；军需仓库夜间无照明，提灯笼不合常理；守夜人若真看见，早该上报巡逻队——哪会等到一个煎饼摊老头来传话？
可线索太具体，不追不行。
他绕到仓库东侧围墙外，蹲下查看泥地。昨夜有雨，脚印尚存。确实有重型木轮压痕，方向朝北；另有一排清晰皮鞋印，尺码约四十二，步距稳定， heel 先着地——符合文明杖使用者习惯。
他正要翻墙，西边传来哨声。三名巡逻兵持枪过来，领头的是交通局的人，认得他脸。
“沈探长，这里禁入。”
“我查线索。”
“上级通知，未经许可不得勘查军事关联区域。”对方语气客气，但枪口没偏，“您得跟我们回去做登记。”
两小时后，他在巡捕房签完名字出来，手里只拿到一张“未发现异常”的书面回执。那个煎饼老头，再也没在街角出现。
中午十二点二十三分，他回到租住的小楼。钥匙插进锁孔时觉得松，推门后发现门没闩。屋里没人，但床铺掀开，抽屉全拉开，书桌暗格开着——那是他藏原始案卷草稿的地方。
东西没了。