魏三合靠着缆绳堆，天色已由灰蓝转成墨黑。远处棚户区的煤油灯一盏接一盏亮起，像钉在夜幕上的铜钉。他没动，手里的烟头早灭了，捏得发软，指节泛白。他知道老赵今天还会回来，那老头收工晚，饭盒空了就得再装，这是码头苦力的活命规矩。
果然，半炷香后，一个佝偻的身影从巷口晃出来，左臂那道疤在昏光里若隐若现。魏三合没起身，只把手伸进怀里，摸出半包潮乎乎的烟卷，抽出两根，一根夹耳朵上，一根用嘴叼着，划火柴点上。火光一闪，他看见老赵的脚步顿了一下。
“师傅，来一根？”魏三合把另一根烟递过去，声音不高不低，刚好能穿过江风。
老赵没接，也没走，站在原地盯着他看了几秒，眼神像在辨认一块旧木板上的刻痕。
“我这烟是粗货，比不上您那火镰打出的火星。”魏三合笑了笑，自己吸了一口，“可它不咬人，抽完也就完了。”
老赵终于挪步，走到离他三步远的地方坐下，背靠另一堆缆绳。他没说话，只是从饭盒底下掏出一小块冷馍，慢慢啃。
魏三合也不急，一口一口抽烟，眼睛看着江面。一艘小驳船正缓缓离岸，船尾的灯在水里拉出一道晃荡的红影。过了好一会儿，他才开口：“十六铺那边，我爹也是扛包的。”
老赵咀嚼的动作停了一瞬。
“老魏头，您听过么？十二年前，被军阀的人扔进黄浦江，说是偷了副官的表。其实他那天是替工友讨饷，连表边都没摸着。”魏三合吐出一口烟，“我被打断三根肋骨，顺江漂了十里，是他把我捞上来。临死前就一句话：‘有些账，活着才能算清。’”
他低头拍了拍右耳缺角的地方：“后来我就记住了，话不能乱说，但也不能全憋着。”
老赵放下馍，手指在饭盒边缘轻轻敲了两下，像是在打暗号。
“这儿……不是说话的地儿。”他嗓音沙哑，像砂纸磨铁。
“我知道。”魏三合点头，“所以我没问。我只是坐这儿，抽根烟，等一个人愿意说两句真话。”
老赵沉默片刻，忽然问：“你昨儿提十六铺，是故意的？”
“不是。”魏三合摇头，“我是那儿长大的。您刚才一听那名字，烟斗差点掉了，我就知道，您也认识那边的人。”
老赵没否认。他抬头看了看四周，码头早已空了，只有巡夜人的梆子声远远传来。他压低声音：“他们夜里来船，兵和帮的人一起。不开灯，不报关，船靠两个钟头，人上下几趟，搬东西，但不卸货。”
“搬什么？”魏三合问。
“不知道。”老赵摇头，“箱子裹着油布，抬得飞快。有一次我起夜，看见一个兵拿枪托砸一个工人，就因为那人多看了一眼。后来那工人……再没来上工。”
魏三合眉头微动，但没打断。
“不止一次。”老赵继续说，“上个月，月初、月中、月底，都来。时间差不多，都是后半夜。兵穿便衣，但腰杆挺得直，一看就是当兵的。帮的人领头，互相叫‘队长’，不叫绰号。”
“交易？”魏三合轻声问。
老赵看了他一眼，眼神里有警告，也有无奈：“我没说这话。我说的是我看见的。”
“我也没说。”魏三合把烟头摁灭，塞进衣兜，“我就是个听故事的。”
老赵又沉默了一会儿，忽然道：“你要查，别牵连别人。我们这些人，命不值钱，死了连口棺材都没有。”
“我不抓人，也不告密。”魏三合看着他，“我就想知道，谁在背后动这些手脚。我爹没偷表，老吴也没杀金贵，可他们都成了别人手里的一颗棋子。我不想再让这种事发生第二次。”
老赵盯着他看了很久，终于叹了口气：“下次……是后天夜里。船会来，和之前一样。”