“还有谁知道？”他低声问。
“就我……还有打扫的更夫瞧见了。但他摆手不让说，说是‘鬼画符’，沾了要倒霉。”
沈砚把纸折好，塞进内袋，贴近胸口的位置。“封锁现场，不准任何人靠近。你今晚值夜班？”
“是。”
“直接向我汇报，别走登记簿，别跟组长报备。”
巡捕点头，松了口气，转身要走。
“等等。”沈砚叫住他，“你为什么来告诉我？”
巡捕顿了顿，回头，声音低了些：“因为我爹……死在十六铺。那时候也没人管，都说‘死了就死了’。您上次站在百姓前面说‘会查下去’……我就想，总得有人不怕说。”
说完，他敬了个不太标准的礼，退出门去，轻轻带上了。
办公室重归安静。窗外的叫卖声还在，烧饼摊主吆喝着加糖心的出炉了，隔壁修表铺叮叮当当敲着镊子。一切如常。
沈砚走回窗边，背对着办公桌，身影被午后渐斜的阳光拉长，投在墙上，像一道竖立的铁栅栏。他掏出怀表看了一眼：三点十七分。天色却像提前入了暮，云层压得低，风从江面吹来，卷着湿气拍上玻璃。
绿萝叶子晃了晃，第二颗水珠凝成，颤了颤，坠下。
这一次，落在他胸前衣袋边缘，洇湿了一小片布料，正好盖住那张拓片的一角。墨痕在湿处微微散开，圆环更模糊了，中间那一点，却像活了似的，往外渗了一丝黑线。
沈砚闭眼，吸了口气，再睁开时，眼神已经变了。不是怒，也不是急，是一种沉到底的清醒。
他抬起左手，缓缓扣紧腰间枪套的搭扣，指节泛白，一动不动。
窗外，一辆送奶车拐过街角，铃铛轻响，慢慢驶远。</p>