清晨的阳光斜切进巡捕房办公室，照在桌角那张摊开的江州城地图上。铅笔画出的线条还停在“北营”与“陈府”之间，像一根绷紧的弦。沈砚站在桌前，手指轻轻敲着枪套搭扣，发出咔嗒、咔嗒的轻响，节奏没变，眼神也没动。
门被推开时撞在墙上，发出“砰”的一声。
赵铁山站在门口，绸衫领口敞着两颗扣子，手里捏着一纸公文，小眼睛眯成缝，扫了一眼地图，又盯住沈砚。
“这案子你别跟了。”他把公文往桌上一拍，声音不高，但震得茶杯盖跳了一下，“军方来函，陈虎案属内部人事变动，不归咱们管。”
沈砚没动，也没抬头。他慢条斯理地合上地图，折成四折，塞进抽屉，顺手把铅笔也收了进去。动作干净利落，像是早有准备。
“人死了，”他说，声音平得像尺子量过，“总得有人负责。我是探长，不是摆设。”
赵铁山往前一步，肚子几乎顶到桌沿：“你懂什么？有些事查下去，死的就不止一个两个了。你以为你是来伸张正义的？这里是巡捕房，不是戏台子！”
沈砚这才抬眼，目光直直撞上去。他个子高，站着比赵铁山高出半头，左眉骨那道疤在光线下显出点青白。
“你说死人多，那谁去告诉死者的娘老子，他们儿子是为什么死的？”他顿了顿，“还是说，咱们这儿办案，先看背后有没有靠山，再决定翻不翻尸首？”
赵铁山脸上的横肉抽了一下。他猛地拍桌：“黄口小儿！你在上海混过几天洋学堂，就当自己能翻天了？老子在十六铺扛枪的时候，你还在穿开裆裤！”
走廊里传来脚步声，几个巡警低头快步走过，没人敢往这边看一眼。有个年轻巡警端着水壶，手一抖，水洒出来半截裤腿都湿了，也不敢停下擦。
沈砚转身往外走。
赵铁山一把拽住他胳膊：“你去哪儿？”