煤油灯的火苗在沈砚撬锁时晃了一下，药柜锁“咔”地弹开。他没急着翻药瓶，手指先扫过一排排玻璃罐，全是些阿司匹林、碘酒、止咳糖浆，标签齐整，看不出异样。他皱眉，目光下移，落在脚边一块地砖上——边缘翘起半分，灰缝比别的地方浅。
他蹲下，指甲抠进缝隙，一掀，底下是个暗格，露出半截木梯口子。
梯子窄得只容一人，往下通向一片漆黑。他摸出怀表，拧开表盖，借着夜光盘微弱的绿晕往里照。下面是一间小屋，四面靠墙立着铁架，架子上摆满玻璃瓶，每个瓶身都贴着红墨画的符号，和码头工人死时手里攥着的符文纸片笔迹一致。瓶中药液泛青，像隔夜的茶水。
他踩着梯子下去，靴底压得木板吱呀响了半声，立刻停住。等了几秒，楼上没动静，才继续落到底。走近货架，他抽出一瓶，翻来覆去瞧。标签印着洋文，他不懂，但瓶底刻着编号：“no.7”。旁边那瓶是“no.8”，再过去是“no.12”，中间缺了几个数。
他正想扯下一张标签塞进口袋，忽听得头顶“咯噔”一声——门开了。
紧接着是脚步，踩在楼板上，不紧不慢，朝药柜方向走。沈砚立刻吹灭怀表罩火，反身退到货架最里侧，卡进两排铁架之间的夹缝。空间窄，他肩膀挤得生疼，只能侧身贴墙，连呼吸都收着。
脚步停在药柜前。那人弯腰看了看敞开的柜门，又伸手摸了摸地砖边缘。沈砚隔着缝隙看见一双擦得锃亮的皮鞋，袜边整齐卷在小腿肚上。
接着，一股淡淡的药味飘下来——不是碘酒，也不是酒精，是种带甜的腥气，像铁锈混着糖浆。
上面的人没说话，但站了很久。然后，门被轻轻带上，脚步往楼梯口移去。
沈砚刚松一口气，就听见后巷传来一声猫叫——短促，尖利，叫完戛然而止。
他知道，魏三合看见人了。
他屏息不动。楼上的灯熄了，可没走远。片刻后，门轴轻响，有人又下来了，这次直接走向地下室入口。沈砚手按上枪套，却没拔。对方还没发现他，贸然动手只会打草惊蛇。
楼梯咯吱响，人影出现在洞口。是个穿白大褂的洋人，高鼻深目，头发梳得一丝不苟，手里提着盏马灯。灯光扫过货架，照到那块被掀开的地砖时，他眉头一皱。
他一步步走下来，马灯举高，目光扫过每一排瓶子。走到“no.7”空位时，顿住了。
“谁？”他用中文问，声音不高，但字字清楚。
没人应。
他又往前走了两步，离沈砚藏身处只剩一步之遥。沈砚能看清他领口别着一枚银色十字徽章，袖口露出的手腕细长，指甲修剪得极干净。
洋人忽然吸了下鼻子，像是闻到了什么。“有汗味。”他说。