沈砚走在巷子里，脚底踩着半干的泥水，鞋尖沾了点青苔。他没再回头看巡捕房的方向，太阳已经偏西，光从窄巷一侧斜切进来，照在对面墙根一堆烂菜叶上。他伸手摸了摸左眉骨上的疤，那地方有点发烫，不是疼，是惯常在动脑子时就会有的感觉。
他拐进一条更窄的岔道，墙皮剥落得厉害，露出底下黄泥和碎砖。走到尽头，一扇锈铁门虚掩着，他推开门，魏三合正蹲在里头啃烧饼，腮帮子鼓得像塞了核桃。
“你可算来了。”魏三合咽下一口，拿袖子擦嘴，“我在这儿等得差点跟耗子拜把子。”
沈砚不说话，从内袋掏出那张牛皮纸地图，摊在破木箱上。魏三合凑过来，鼻子几乎贴到纸上。
“昨天那个灰布衫的，鞋底泥是绿的。”沈砚用指尖点了点三号仓后侧水道，“十三仓一带排水口只有这处常年积水生藻，潮退时间在戌时初刻。他出现在茶摊是七点十二分，步行路线绕开主道，说明熟悉地形，也怕被人盯梢——他是回来交差的。”
魏三合点点头：“所以咱们要在他下次换岗前进去。”
“不是‘咱们’，是你先去。”沈砚把地图折好塞回口袋，“你扮苦力，去后巷倒粪车旁边蹲着，记进出人数、时间、有没有狗叫、几点换哨。两小时，不能多待。”
魏三合咧嘴一笑：“懂了，装成拉屎蹲久了的。”
他起身拍了拍裤子，顺手把烧饼渣倒进墙角罐头盒，又补了一句：“你要真让我拉那么久，我可真能拉出来。”
沈砚没理他，只说：“戌时三刻动手，我在西墙外等你信号。”
魏三合翻了个白眼，拎起早就备好的麻袋，往肩上一搭，缩着脖子走出去，背影活像个被工头骂惯了的短工。
沈砚没跟着，他在原地站了会儿，抬头看天。云层裂开一道缝，透出点蓝。他想起早上在电车总站甩掉尾巴时，有个老太太盯着他看了半天，可能以为他是逃债的。他低头看了看自己的中山装，领口扣得严实，袖口银链露了一截，在阳光下闪了下。
这身衣服太干净了，不像能在泥地里打滚的人。
他脱下外套，卷成一团塞进墙洞，又从箱底摸出件旧褂子穿上。布料硬，领子磨脖子，但看着顺眼多了。
天黑得很快。戌时刚过，西边最后一缕光也收了。沈砚靠着墙根走，耳朵听着远处码头的汽笛。三号仓比想象中安静，没有灯光，只有墙头铁丝网在风里轻轻晃，发出细微的“吱呀”声。
他摸到西墙矮处，蹲下身。不多时，墙内传来三声咳嗽，两短一长。
是魏三合的暗号：安全，可以进。
沈砚攀上去，膝盖顶着砖缝借力，翻过墙头落地时没出声。魏三合已经在侧窗旁等着，手里匕首撬着铁条，动作轻巧，像在剥花生。
“松了两根，能钻。”他低声道，“屋里没人，但我听见东边有狗链响。”
沈砚点头，两人一前一后从窗口滑进去。里面黑得伸手不见五指，空气里一股霉味混着某种刺鼻的药气，呛人。他屏住呼吸，从怀表夹层取出火折子，吹燃一瞬间——光亮扫过全场。
满屋子麻袋，垒得像小山，一直堆到屋顶。每袋都印着“浙南茶砖”四个字，红漆刷的，笔画歪歪扭扭。沈砚走近一袋，发现封口针脚粗乱，线色也不一样，明显是后来补的。
他抽出随身小刀，挑开一角，捻出一点粉末。黑褐色，油亮，带腥甜味。他用舌尖轻触——
立刻吐了出来，嘴里发麻。
“鸦片膏。”他低声说，“高纯度。”
魏三合瞪大眼：“这么多？”
沈砚没答，打开笔记本，借火折子余光快速记下：麻袋约二百三十袋，按市价每两八角银元计，总价超十五万。这还不算分销利润。他合上本子，塞回怀里。
“不止是走私。”他说，“这是铺货网点。他们准备大规模出货。”
魏三合吸了口气：“那咱们现在就报上去，调人来端了它？”
沈砚摇头：“报上去，谁接？巡捕房里有没有人姓金？有没有人穿灰布衫？今天你能进来，是因为没人想到你会从粪车边上冒出来。明天再来一百个巡捕，大门一开，里头早空了。”