没人鼓掌。空气沉得像压了石头。
片刻，一个老记者颤声问：“那些咳血的工人……真是被人害的？”
“是。”岑婉如答，“他们死前最后一句话，大多是‘水……好腥’。”
台下有人抹脸，有人咬牙。一个穿粗布衫的女人攥着旧报纸，纸上贴着丈夫咳出的血块照片，指节发白。
沈砚摘下手套，从公文包抽出一叠复印件，交给前排记者：“全文刊登，一个字别删。”
发布会结束，三人从侧门绕到正门前台阶。阳光刺眼，街上已聚了不少人，密密麻麻站着，没人说话。
沈砚停下，左手持帽，微微低头致意。
岑婉如没动，右手伸进白大褂口袋，掏出一副橡胶手套——边缘发黑，掌心有裂口，是她在尸检第一名死者时戴过的那副。她轻轻放在石阶边沿，像放下一件祭品。
人群最前头的老妇人盯着那手套，忽然踉跄上前，颤抖着手摸了一下，随即跪下，磕了个头。旁边男人赶紧扶她，自己眼眶也红了。
魏三合咧了下嘴，没笑出声。他从腰间抽匕首，不是亮刃，而是用刀背将发布会记录稿钉在巡捕房大门上，动作干脆，“啪”一声响。
“看清楚！”他大声道，“以后谁害咱们，名字都贴这儿！”
笑声炸开，紧接着是掌声，一声接一声，越拍越响。有人喊：“沈探长！我们信你！”
另一个声音吼：“岑法医！谢谢你们替穷人说话！”
还有孩子踮脚往门缝塞纸条，写着“叔叔阿姨喝凉茶”。
沈砚仍站着，没回应，也没动。他望着前方攒动的人头，眼神清醒而警觉。
岑婉如收回手，交叠在身前，冷白脸上没什么表情，眼角却微微松了些。
魏三合拔出匕首，收进腰带，顺手把一张飘落的稿纸捡起，塞回钉好的那一摞里。
台阶下，人群还在涌动，但没人冲上来，也没人离开。他们只是站着，看着，仿佛要确认这一切是不是真的。
沈砚抬起右手，指尖碰了碰帽檐，又放下。
他的皮靴踩在石阶上，纹丝未动。</p>