夜风贴着江面刮过来，摩托的车灯劈开黑雾，照出前方歪斜的路牌。沈砚右手握把，左手一直压着魏三合肩头的伤口，血已经浸透了布衫，黏在衣角上像块硬壳。魏三合脑袋耷拉在他后背，嘴还咧着，也不知道是疼的还是笑的。
“你别死在我背上。”沈砚说，声音不大，被风扯得断断续续。
“我……还没请沈大哥吃包子呢。”魏三合哼了一声，“死不了。”
沈砚没回话，只把油门又拧紧了些。轮胎碾过碎石子，车身一晃，魏三合闷哼一声，手死死抠住他腰带。沈砚皱眉，减了速，拐进一条窄巷。青帮据点远了，身后没动静，也没追光，人算是甩掉了。
可老吴跑了。
那根拐杖还在他脑子里晃，空心的，藏了纸片，走得飞快，不像是逃命，倒像是赶时间送信。
“老吴不会单干。”他自言自语，“他得找人。”
魏三合耳朵动了动：“你说谁？”
“活该你受伤。”沈砚瞥了眼后视镜，“连人都跑了都不知道喊。”
“我这不是……刚看见嘛。”魏三合缩脖子，结果牵动伤口，吸了口凉气，“嘶，你非得提这茬？”
沈砚没理他，盯着前方巡捕房那扇铁门。门卫老张听见响动，探出头来，手里的煤油灯晃了两下，看清车牌后赶紧推开门栓。
摩托车滑进院子，熄了火。沈砚把魏三合从后座拖下来，架着胳膊往里走。魏三合脚一沾地就软，差点跪下，沈砚拽得紧，才没让他摔。
“送医务室。”沈砚对迎上来的巡警说，“别用药过量，我还要问他话。”
“是，探长。”小巡警点头哈腰，和另一人架起魏三合往二楼去。魏三合边走边回头：“沈大哥，那拐杖……你留着没？”
“在车上。”沈砚拍拍口袋，“烧焦的纸片我也收了。”
魏三合点点头，被人扶着拐进走廊，背影歪歪扭扭，活像只瘸腿鸭子。
沈砚站在原地，抬头看了眼钟楼。两点零七分，比刚才慢了半分钟。他掏出怀表对了对，咔嗒一声盖上。走廊尽头有扇窗开着，风吹进来，卷着几张散落的案卷纸。他走过去，一张张捡起来，顺手塞进文件夹。
然后他拐进三层东侧的临时会议室。
门关上，屋里没人。桌上有半杯冷茶，墙角堆着几个空木箱。沈砚走到黑板前，拿粉笔写下两个字：老吴。
笔尖顿了顿，他在下面画了三条横线，分别标上：“职业痕迹”“活动区域”“社会关系”。
写完，他退后一步，看着那三个空栏，像看三道没填的考题。
“柴房后门出来的。”他低声说，“不是被抓的，是躲着出来的。熟门熟路，知道打手换岗时间，还能避开狗洞巡逻的，要么是旧仆，要么是卧底。”
他想起那根拐杖。竹节空心，做工讲究，不像寻常江湖郎中用的。走路时左腿拖一点，右肩微沉，像是旧伤未愈，但步幅不小，说明体力尚可。穿灰褂子，袖口磨得起毛，裤脚却干净，最近常蹲或坐，不常走泥地。
“不是码头混的，也不是街头摆摊的。”他摸出烟盒，抖了一根出来，没点，夹耳朵上，“他怕人认出他，但不怕进青帮地盘。他知道药箱在哪，也知道安魂香掺了东西。他不是来杀金贵的，是来拿东西的。”