他转头看向桌上那块从拐杖里取出的烧焦纸片。只有半张，边缘蜷曲发黑，中间字迹糊成一团，只能辨出一个“三”字，还有半个“酉”形偏旁。
“他要报信。”沈砚把烟从耳朵上拿下，夹回烟盒，“现在最该躲起来，但他更该做的事，是报信。”
他重新走到黑板前，在“社会关系”那一栏写下：“知其行踪者，必为其所信之人”。又在下面补了一句：“此人能接应他，也能藏匿他。不是同伙，就是旧识。”
写完，他放下粉笔，拍了拍手上的灰。
门外传来脚步声，是二子来交巡哨记录。沈砚开门，问：“魏三合怎么样？”
“包扎好了，大夫说没伤到骨头，就是失血有点多，得躺两天。”
“嗯。”沈砚点头，“等他醒了，让他把昨晚看到的老吴细节再写一遍，尤其是那根拐杖怎么拿、怎么走、说了什么，一字别漏。”
“是。”
二子走后，沈砚回到屋里，从公文包抽出一本旧册子，翻到“民间医者备案”那页。空白一片。老吴不在登记名单里，也没有执业印鉴。他又翻开魏三合之前送来的青帮医簿副本，找到“吴姓医师”条目，也只有两行字：吴某，男，年约六旬，擅外伤接骨，用安神类药，每月初五领银元三枚，记于西账房。
“每月初五。”沈砚念了一遍，“那就是说，他定期出现，有人见过他脸。”
他合上册子，站起身，走到窗边。天还没亮，街上静得反常。一辆黄包车停在街角，车夫缩在车座上打盹。巡捕房门口的灯笼晃了晃，映出他半边侧脸。
他摸出钢笔，在笔记本上画了个简图：青帮据点、柴房、后门、排水沟、老吴逃跑路线。箭头一路指向江边。
“他要去哪儿？”他盯着图，“不回码头，不进棚户区，也不去医院，他怕被认出。可他必须见一个人。”
他忽然停下笔，在纸上写下一个词：药引。
不是毒，不是信，是药引。
老吴拿的不是证据，是配方里缺的那一味东西。
他盯着这个词，眉头越皱越紧。
门外走廊传来轻微响动，是值班巡警在换岗。沈砚合上本子，将钢笔插回口袋。他最后看了眼黑板上的三个空白栏目，转身走出会议室，朝楼梯口走去。
脚步在水泥地上敲出清晰回音。
二楼医护室亮着灯。他经过时没停，径直往下走，穿过大堂，走向自己的办公室。路过档案室，他顿了顿，推门进去，在“民间行医”柜子里翻了一遍，还是没有老吴的记录。
他走出来，顺手锁上门。
走廊尽头，天色微微泛白。他站在窗前，掏出怀表看了一眼。
三点四十七分。
他转身，朝着法医室方向走去。钥匙串在手里晃出轻响。</p>