白晨一一回应，语气始终平淡，像在完成一项普通的任务。但他每接一个电话，嘴角的笑意就浓一分，不是得意，是一种“我没有看错人”的欣慰。
挂断最后一个电话后，他走到窗前，望着外面的夜空。青藏高原的方向，天边有一颗星格外明亮。不是星星，是那口玉棺的方向。那些从古棺里溢出的灵气，在夜空中凝聚、飘散、发光，像一盏遥远的灯，在黑暗中指引着什么。
他不知道的是，那些收到药剂的军区，此刻正在做同样的事情——选拔最优秀的士兵。从几万人里挑几百人，体能、心理、反应、意志，层层筛选，关关淘汰。被选中的那些人，站在操场上，脊背挺得笔直，目光如炬。
他们将要组建最强的队伍，准备迎接即将到来的风暴。
一千支蓝色药剂，一千个强化战士。不多，但足够了。
深夜，会议室里的灯还亮着。
那灯光是白色的，从天花板上的长管日光灯里倾泻下来，把整间屋子照得亮如白昼，连角落里那盆绿植的叶片都泛着光。但窗外是浓得化不开的夜色，没有星星，没有月亮，只有一片纯粹的、无边无际的黑暗。
白晨坐在长桌的一端，面前摊着一份刚拟好的草案。纸页上密密麻麻写满了字，墨迹有深有浅，有的地方被钢笔划掉重写，留下蓝色的墨痕和纸张被划破的细小白点；有的地方在行与行之间加了小字，挤挤挨挨的，像一群站不下的乘客。
那些字迹有些潦草，有些工整，看得出写的时候思绪在不停地跳跃、转折、推翻、重来。
旁边坐着几个穿军装的人，肩章上的将星在灯光下泛着冷光，金色的星星一颗挨着一颗，像夜空中的星座。他们坐得很直，脊背贴着椅背，双手放在桌面上，或者交叠在膝盖上。没有人说话。
墙上的时钟滴答滴答地走着，秒针一下一下地跳动，像一颗不知疲倦的心脏。每一秒都显得格外漫长，长到能听见自己的呼吸声，长到能听见血液在耳朵里流动的声音。
白晨终于开口了。那声音不高，但在安静的会议室里格外清晰，每一个字都像是从喉咙深处慢慢推出来的，带着一种经过了反复斟酌之后才确定的分量。
“之前，都是丧尸出来，我们打。它们出来一只，我们杀一只；出来一百只，我们杀一百只。我们永远是被动的，永远在防守，永远在等它们出来。”
他顿了顿，目光落在桌面上那份草案上，像在看着一段并不遥远的过去。然后抬起头，目光扫过在场的每一个人，不急不躁，像一盏灯，在每一张脸上停留一瞬，又移开。
“现在，我想换个打法。”
有人抬起头，看着他。那是一双经历过风浪的眼睛，眼角的皱纹像刀刻的一样深，但瞳孔里的光很亮，像一颗被擦亮的子弹。
“主动出击。”
白晨一字一句地说，声音不高，但每一个字都像钉子一样扎进桌面。